Valori (di Nardo Marino)

Scendo dalla macchina, diretto verso il bar, come sempre di fretta, quando vengo avvicinato da un uomo anziano, magro, vestito con un abito grigio chiaro e in testa la berritta. E’ solo. Stringe qualcosa nella mano e viene verso di me. E’ una moneta.
– Mi scusi, quanto sono? Un milione, un milione e mezzo?
– Magari! Sono cinquanta centesimi, signore.
– Cinquanta? E quanto sono allora, mille lire?
– Più o meno… A che le serve saperlo, sono solo cinquanta centesimi. Cosa le serve? Le offro un caffè?
– No, grazie, non prendo niente.
– Sicuro?
– Sicuro.
Entro ed esco dal bar in due minuti, torno alla macchina con passo veloce. Lui è seduto su uno scalino. Si alza di scatto, come allarmato. Apro lo sportello e si risiede. Mi allontano chiedendomi perché cazzo vado sempre di fretta e se un giorno anche io sarò un vecchio uomo con la sua moneta in mano e lo sguardo di un bambino.