Quando gli umani diventano disumani. (di Romina Fiore)

pubblicato il 20/4/2015

–  Sai a che punto mi hanno portato questo governo? L’invasione e lo schifo di gente che arriva? Quando sento notizie come 700 morti penso, menomale, 700 delinquenti parassiti in meno. Esasperazione ai limiti. –

E’ il commento di una certa Laura, vergognoso quanto la grammatica usata per vomitarlo in rete.

– Non m’interessa che affondino, basta che non entrino – le risponde Marco.

– Sempre troppo pochi – ribatte Giorgio

– Il peccato è che ci sono dei superstiti – rincara Moreno.

Una riflessione profonda s’impone su quest’odio cieco che non ha il buonsenso di tacere nemmeno davanti alla morte.
Una considerazione responsabile e ponderata su ciò che spinge alcune persone, al sicuro nelle loro tane come topi, a trasformare 700 morti in oggetti glabri e freddi da catalogare come un pericolo scampato e sentirsi legittimati nel gioire della loro morte.

E mentre scorro quei commenti mi vengono in mente gli ebrei, sui cui corpi emaciati sono state scritte le peggiori pagine della storia. Su come l’uomo nel corso del tempo, ed anche oggi, riesca comunque a custodire dentro di sé quel male e quella ferocia che rendono il mondo un posto nel quale trovarsi a disagio.

Umani che diventano disumani.
Che si ripiegano su se stessi fino a gioire della morte di un loro simile, davanti al cui egoismo  anche le vittime rappresentano una minaccia.

Disumani uniti dalla medesima forma mentis e dallo stesso ego ipertrofico, ammantato di un iridescente mantello di superiorità morale.
Disumani forniti di un angusto monolocale emotivo dove non c’è posto per nessun altro all’infuori di sé. Figuriamoci se può trovarvi spazio la pietà.

Che quei poveri cristi di immigrati in fuga dalla disperazione, raggiunti dalla disperazione e annegati fra la disperazione, costituiscano un pericolo configurandosi come una manica di delinquenti ce l’hanno ripetuto talmente tanto e in talmente tante forme che non c’è più bisogno di gente come Salvini o Santanché.

Il messaggio ormai è passato, si è insediato e abita in tanti piccoli cervelli razzisti.
Da lì non viene più via, neanche col calzascarpe.

Ora ditemi, quale copione dovrebbero recitare ‘sti disperati affinché il pubblico provi pietà per la loro tragedia?
La morte no.
Non basta più, ormai.