Per Prince (di Giovanni Cubeddu)

Sbiadiscono i colori delle pietre, le pennellate degli artisti, la rabbia dei colpi nel marmo, la delicatezza delle levigature, i solchi della penna sui fogli. Il tempo mangia le tele, buca le pagine, scioglie gli inchiostri, consuma i mosaici, corrode il bronzo, lascia facce senza occhi, dita senza mani, scrosta gli intonaci.

Crollano i tetti delle cattedrali, bruciano teatri, cadono colonne e sfigurano i capitelli, non c’è materia che resista se non quella che si posa nell’anima.
Quando il pennello sfiora il cuore, la penna solca i ricordi, le mani levigano le curve della vita lasciando polveri a proteggerle, le note escono dallo spartito, l’arte e il suo cuore si posano sul tempo e lo sconfiggono.
Quando succede si è toccato il confine.
Tra materia e sogno.
Non c’è nobiltà nell’arte, povera o ricca che sia, non c’è peso o misura se essa ha toccato il dentro, se ci ha lasciato un segno leggero, che si è fermato in noi.
E la mano che ha levigato, scritto, accarezzato la tela, picchiato il marmo, forgiato il bronzo, trasformato le note dandogli la vita, sopravvive su ognuno di noi.
E la mente ripercorre le strade che quelle mani hanno segnato.
La musica tra le arti è la più leggera, ma cadendo lascia tracce che ci accompagnano ad ogni pensiero, restano dentro e si mischiano al colore delle nostre emozioni.
Colora i ricordi disegnandone confini e storie.
Stasera c’è un colore viola, che ciascuno sfuma dentro di sé.
Suona una musica leggera, sì, ma che danza con l’anima.
Buonanotte, piccolo Principe.