La nascita del campionissimo. (di Giampaolo Cassitta)

Avrebbe compiuto, oggi 15 settembre 2022, 103 anni. Poi, però, mi son ricordato che le leggende non hanno compleanni e limiti temporali. Camminano sopra le piume di ricordi e sorridono a ciò che sono stati e non saranno. Fausto Coppi non era un eroe e quindi, dando retta a Guccini, non poteva essere “giovane e bello”. Ma forte si. Fortissimo. Determinato. Leggendario. 
Io mica l’ho conosciuto. E’ morto il 2 gennaio 1960 quando avevo appena cinque mesi. Sono cresciuto con la sua assenza fisica, reale, palpabile e ho camminato, pedalato, sognato con la sua leggenda accanto. 
Tutti volevano essere Coppi, vincenti come Coppi, sofferenti come Coppi, decisi come Coppi. Tutti volevano un nemico come Bartali che poi, a pensarci bene, tanto nemico non dev’essere stato. 
Coppi era la salita, lo scatto, la fuga, il puntino lontano che appariva da solo, come Don Chisciotte contro i mulini a vento e dietro Bartali, un Sancho Panza sanguigno ma non sanguinario. Siamo cresciuti con quelle immagini in bianco e nero, tra la polvere e la bellezza, il sudore e la scaltrezza. 
Tutti immaginavamo una dama bianca da metterci accanto, un giorno. Un amore nascosto, vero e sincero. Un amore che, a quei tempi, era blasfemo. Coppi era la bicicletta, la pedalata, la fuga e la rincorsa, era la salita verso la cima, il passaggio della borraccia, un sorriso appena disegnato, un corpo esile e apparentemente sbagliato per la vittoria. 
Coppi era la rincorsa verso la felicità, era il sorpasso per la libertà. 
Tutti, da bambini, volevamo essere Coppi. 
E lo siamo stati. 
A modo nostro lo siamo stati. 
Buon compleanno Fausto. 
A zent’anni e zent’anni ancora. Perché le leggende non muoiono mai.