Fidarsi di Pigliaru?

Non mi è simpatico.

Nemmeno un po’.

Ma proprio nulla, neanche un pochettino.

Ma …

No, non tolgo nulla di quello che ho detto.

Ma ho sessantadue anni e ho perso il conto delle cantonate che ho preso in questi anni.

Su Pigliaru non giuro.

Né nel bene, né nel male.

Per me è un marziano, completamente imprevedibile con quella faccia da secchione per bene, assolutamente affidabile.

Assolutamente affidabile per i miei nemici.

Uno di cui loro possono fidarsi, per cui, io no!

Pregiudizio, ovviamente, ma l’uomo non è di legna.

Però ho sessantadue anni e ho perso il conto delle cantonate che ho preso in questi anni.

L’altro giorno un Maninchedda lirico mi ha quasi convinto che a Pigliaru gli fossero cresciute le palle.

Cialtroni …

Poi non si è capito più niente.

Moorony si è incazzato con tutti i suoi muscoli e con il cervello. (Posso scriverlo, perché per almeno un annetto non verrò in Sardegna e, quando torno, a Moorony, gli sarà già passata.)

Ho pensato: stavolta Paolo l’ha fatta grossa.

Chi era la vittima predestinata: Pigliaru o Moorony?

Ho fatto un paio di telefonate: “Paolo ha bisogno di distinguersi da Pigliaru, in vista dell’Assemblea del Partito dei Sardi.”

Ma Paolo, se possibile, dopo l’Assemblea è diventato ancora più lirico.

Se continua così, si convince di essere stato lui a scrivere “Yesterday”.

Dai Paolo, smettila, non rubare la scena a Frantziscu!

Paolo mi è simpatico, ma non è che mi fidi molto neanche di lui.

Però è molto intelligente e lavora molto.

Il problema per me è che per fidarmi di Paolo, devo fidarmi di Pigliaru.

Paolo giura e spergiura su Pigliaru.

Non è che abbia molta scelta.

Lui, non io, eh!

E io Pigliaru lo stavo aspettando sulla questione delle servitù militari—come sto aspettando Firinu sulla lingua—già da quel fatidico settembre scorso.

Niente di nuovo sul fronte militare, in tutti questi mesi.

Anzi: niente di niente.

Fino a oggi: http://www.sardiniapost.it/politica/servitu-pigliaru-chiudere-capo-frasca-e-teulada-riconvertire-quirra/

Quel “Cialtroni” torna a ronzarmi nelle orecchie.

E se Pigliaru fosse una “mutziga surda”?

E se le palle le avesse davvero?

Ho sessantadue anni e ho perso il conto delle cantonate che ho preso in questi anni.